Garabatos

Si yo supera pintar llenaría este cuaderno de tímidas líneas ajenas a mi mala letra, a mi mala cabeza. Si yo supiera pintar este cuaderno no tendría dos hojas arrancadas, ni alegres manchas de tinta sin forma y con prisa. Si yo supiera pintar no habría vuelto a la poesía con una pinta y un bolígrafo en una terraza tallinesa escribo tímidas líneas.

Terraza marbellí

En una terraza marbellí trato de pensar, quiero escribir me pesan las ideas, pero no el pulso Cuatro párrafos a los que faltan puntos tachones, rotos, y varios disgustos En una terraza marbellí trato de escribir, quiero rimar me pesa el pulso, pero no el vivir Ocho versos a los que faltan rima golondrinas aireadas y varios sustos En una terraza marbellí trato de rimar, quiero vivir me pesa la cabeza, pero no mucho

Tintintintin

Alarma, café, ducha y salgo de casa. Paseo al arbusto favorito de Paco, giro sobre mí mismo y pongo rumbo a la oficina. Diez minutos en silencio, abrazado por una bufanda de mi padre y tres capas de lana, algodón y cachemir. El sol apenas asoma en la bahía que dejo a mi izquierda al entrar en la oficina. Ocho horas más tarde dejo al mar a mi derecha. Vuelvo a casa, las capas de abrigo se relajan ante el todavía tímido sol.

Unfinished

Unfinished notebooks have become a constant struggle in my creative journey. What starts of with a specific theme and motivation slowly transitions into a sea of doubts and discomfort. I am inclined to believe that my inability to finish what was started arises from my never focused creativity. However, this past few weeks, due to circumstances beyond my control, I have come to accept my close to thirty unfinished tales and three incomplete notebooks.

Una tarde en Figueras

Paco, mi fiel perro, corre sepenteando con esmero los arbustos y sus sombras piedra al otro, ría a un lado protegido por la torre dueño del jardín entero bajo el sol que lo nombra.

Chasing the details.

I rarely write in English, not due to my lack of interest but rather a faithful commitment to my mother tongue. English, as many other languages, has its benefits, but as I have mentioned many times, the lack of two verbs to describe place and being, makes it a second tier language for any written introspective effort. Truth be said, for the past two years I have articulated my life around the English language, which in one way or another pushes me to dedicate some of my time to improving my introspective efforts, and today is one of those days.

¿Y ahora quién me llamará Carlitos?

Bartolomé Beltrán o Tolo, como lo conocíamos amigos y familiares, siempre estuvo en el sitio adecuado en el momento adecuado. Tolo, a quien podría dedicar cientos de páginas fue uno de esos hombres de una España que ya no queda. Un hombre familiar que vivía por y para los de su alrededor, y yo tuve la inmensa fortuna de vivir grandes momentos a su lado. Admito que sigo sin hacer las paces con la realidad de escribir este texto en pasado.

Hoy viajamos juntos otra vez.

Hace escasas horas que ha terminado mi vigésimo cuarto cumpleaños, y ahora en plena madrugada escribo esta carta de despedida que roza el epitafio. Soy joven, tal vez menos de lo que corresponde. Puede que hace años perdiese la insensatez que tanto me caracterizaba. Dicen mis amigos que he renunciado a la insensatez en busca de algo que ni yo sé lo que es, y yo solo creo que he aprendido a justificar mis decisiones más impulsivas.

Doce horas, medio depósito y varios cafés.

Llevo una época obsesionado con Escohotado, lo leo tal vez demasiado, incluso me obsesiono con mis garabatos y subrayados en mi copia de “Mi Ibiza privada”. Le he dado muchas vueltas a lo que hace que uno considere como propio algo tan idílico y mágico como un fragmento de un archipiélago envidado en todo el mundo y tan solo después de estas doce horas lo he sabido entender. Cuando mi querida amiga Blanca me contó que en una de sus habituales aventuras pasaría por mi querida isla supe que tenía que transmitir aquella idea tan bonita de Don Antonio, la vida isleña puede ser más de lo que se percibe.

Aquella noche de verano

No sé que tendrán las noches de verano para lograr que todo improperio y propuesta disoluta suene a una idea digna de la mejor mente. Toda idea cabe en las propuestas veraniegas, incluso si en el seno de la noche unos autoproclamados holandeses errantes deciden dejar puerto y marchar a la conquista del último resquicio de salvaje naturaleza mallorquina. La confusión se apodera de la escena, unos creen ir en busca de cobijo para rematar su ginebra mientras otros buscan de forma desesperada un punto de irresponsable aventura con la que llenar las páginas de su no tan joven historia.